Pisando huevos

Mi mamá siempre me decía cuando era chica... Andas como pisando huevos... Y no precisamente porque hubiera pisado alguno de los miles de huevos que quebré al abrir el refrigerador... No... Pisar huevos era vivir en las nubes, volar, perderse en el universo propio, el mundo de la desconcentración, mi propia galaxia.

Hace tiempo que no sabía lo que era pisar un huevo. La cruda realidad de los últimos meses me ha remecido. Y muy fuerte. Bienvenida realidad podría decir ha sido el lema de mi vida en este tiempo. Hasta el fin de semana pasado. En realidad, hace dos fines de semana. El del 20 de octubre.

Fue mágico. Fue un sueño. Mi mamá me dijo que estaba loca. Obvio. En la universidad también. Se reían. ¡Cómo vas a ir a Ciudad de México por dos días!, me decía Francisco. Otros eran más optimistas. Tienes que ir a Xochimilco, al Museo Antropológico, a la casa de Frida Kahlo, al Zócalo, al Palacio de Gobierno... uffff. Muchos me saturaron con demasiada información para las 48 horas que había planeado pasar en mi primer viaje a Ciudad de México. En realidad, nada me importaba. Ni las burlas, ni las locuras, ni el Zócalo, ni Frida Kahlo... el objetivo era otro: cumplir el sueño de ver en vivo a The Cure. Escuchar la voz de Robert Smith desgarrándose en el micrófono al son de las guitarras de Simon Gallup y el resto de la banda.

No lo podía creer cuando la Ale me propuso la aventura. Era extraño. Ver por fin en vivo a la banda que ha marcado mi vida. Y no lo digo como groupie. Porque sí, soy groupie. Lo acepto. Pero los Cure son más que eso. Son parte de la banda sonora de cada una de las etapas de mi vida, cada uno de esos momentos, de mis penas y felicidades. A letter to Elise a todo chancho en mi Peugeot blanco dando un dulce beso. Aquellas noches de la Blondie saltando entre vampiros y vampiresas con las estruendosas guitarras de Never Enough. Esas coquetas escapadas de aventura a altas horas de la noche para escuchar Catch. Y cómo olvidar a High, el disco con el que alguna vez quise conocer la casa de un compañero de curso. Y nunca fue :(

Escucharlos en vivo era volver a vivir. Revivir. Revivir en unas semanas en que las tormentas han sido más que los días soleados. Y ahí. Al son de una cerveza Corona de casi un litro. Con los ojos negros, la polera rockera y mi amiga Ale gritando al lado, se oscurecieron las luces... El Palacio de los Deportes se iluminó... Y la voz de Robert Smith sonó... como el grito desgarrador de siempre, con la fuerza de sus discos, con la mirada perdida, los labios rojos y la cara blanca... Eran ellos. Y yo. Que de la emoción perdí la voz para gritar. Que sentía las lágrimas a punto de salir de los ojos. Era yo que por fin me sentía ... pisando huevos.

Del resto del viaje, quedó este recuerdo: http://www.flickr.com/photos/declaudia